No domingo, finalmente, chego a casa com um saco de roupa suja. Os sapatos de sempre com os saltos quase a ceder. A noite de sábado é sempre boa porque dançar foi a melhor coisa que Deus inventou. Depois disso só as tardes de chás de mulheres a arranjar as unhas à volta da mesa da cozinha. Escolher a cor é um ritual secreto que se vai confundindo entre conversas sobre os homens idiotas que nos perseguem. Depois vem uma gargalhada, depois um conselho faz assim, por fim a combinação para o próximo fim de semana.