hoje descobri a história que escreveste da nossa vida. eu invento metáforas, falo através delas, mas tu disseste tudo de uma forma muito clara. água limpa, roupa lavada. e foi através dessa tua forma prática de viver, essa tua forma escorreita de conduzir e de me agarrar o pescoço quando me beijas, que tive a certeza que não querias ter passado aquela noite comigo. uma mulher quase nunca se engana, e eu soube-o através da sucessão de cigarros que acendias. soube que falta qualquer coisa, pelo menos a mim - e a ti também, já sei. sei que falta o amor, o amor que não queres sequer sentir, mas que te faz falta todas as manhãs em que abres os olhos e descobres que há mais um dia para viver. sabes, o amor é assim, um monstro que estrangula mas sem ele nada faz sentido. quando perceberes isso - se é que ainda não percebeste - talvez consigamos ser felizes. atingir essa felicidade que não existe, a nossa sina, como tu dizes.